Tombé d'un livre, guère plus grand qu'une feuille à cigarette, écrit au crayon gris, portant ces quelques lignes incomplètes, sans auteur
CordialementBallade à la boue
Deux mois il a plu ; froide et noire
La tranchée est, bourleux fossé
Gluant cloaque, un Purgatoire
Où vivants nous aurions glissé.
Pourtant, redresse-toi, chemine
Soldat que l'hiver a transi
Fièrement sous l'averse fine :
La boue est un honneur aussi
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Plus de chants hurlant la victoire
Alain